El anciano vive en una casa
aislado en el cerro ,
con el rostro de Cristo sobre su ventana .
Escucha viejas canciones dramáticas ,
en la pequeña radio a pilas ,
recordando como las hojas de los árboles ,
cubría el cuerpo de su amada imperfecta .
El cruzo camino en el recorrido de las micros ,
con la humedad de las calles ,
con el palpitar del reflejo de los vidrios .
El anciano construyo su casa ,
con la fuerza de los alacranes ,
en la cercanía de los cerros ,
con la furia de las propagandas políticas ,
y el esplendor de los niños
jugaron a la pelota .
Escuchando las canciones de Américo ,
con el freír de las sopaipillas ,
en la abandonada cocina ,
cubierta por el barro de la lluvia de la miseria .
