El vuelo de las abejas
es un estruendo que nace en el desierto .
Los rayos del sol de Londres
entra en mi escritorio llenos de faros ,
por el aroma del espíritu de mi madre .
Escucha : se prende el fuego de las castañas .
Los ciervos con su corazón herido ,
por el cuchillo del cazador .
Los leones esperan el círculo de fuego en el árbol .
Es el sueño de las musas de Hackney ,
que dibuja el recorrido de los caminos del viejo continente .
Una puerta abierta hacia el granero junto al río .
Un remolino de viento en una vieja estación .
Espanto el sueño trizado por ese hijo ausente .
¿ Porque no regresan los ciervos con el corazón herido ?
