Naciste en un orfanato de dolor ,
en la línea de esos cantos de pobreza .
En una fría noche de invierno ,
con las castañas ardientes de las calles de París .
El silencio de los hilos sobre los dedos ,
en las telas que giran en los bailes de las fiestas de máscaras .
Una lluvia de meteoritos
sobre tu rostro aristocrático .
Escribiste tu historia con el silbido del ulular de las sirenas ,
en los tiempos de guerra .
Tú dibujaba el camino de los trigos ,
como el recuerdo de esa niña que estaba cerca de la chimenea ,
y los ecos de los soldados en la invasión de París .
Te protegiste con las ramas más negras sobre la noche
y soñabas con fantasmas ,
que acechaban en la orilla de tu cama .
