El camino de las hojas del estruendo
de ese vestido amarillo .
La muerte es una dama que entra en las aguas de los ríos .
Un aroma de los ecos de los espejos .
El suspiro de esos limones que caen de las copas de los árboles .
En el muro del silencio , se escribe aquella carta
de una crónica de un desamor anunciado .
En el ocaso de esos sueños trizados por el canto de una bruja ,
con el cuchillo que divide el corazón de un ciervo .
Es el viento que levanta cruces en ese bosque de tristeza ,
en la taza del té en la orilla de un río .
