Ayer tuvo esas conversaciones de chat , que realmente no desearía volverla a tener . Quede agotada y con un dejo de tristeza espantosa .Fue sentir un torrente de cuchillos ardientes sobre mi rostro . Recordé aquellos años , donde trabaje en una librería como cualquier otra . Me levantaba temprano y me acostaba tarde . Mis días eran rutinarios en la librería . Habían días fascinantes eso si . Otros no . Era ver la fogata de las vanidades todos los días , no me atrevo a usar el termino la hoguera , porque no corresponde al contexto . Una librería perdida en medio del desierto y que ahora es un lugar lleno de polvo y ratones . Me da una angustia ver como esa librería , se destruyo por la soberbia y las luchas de egos de los protagonistas de esta historia . Me gustaba trabajar ahí . Me agradaba ordenar los libros . Hacer la lista de pedido . Hablar por teléfono con las ejecutivas de ventas de las editoriales . Prepara el café . Sacudir . No me molestaba sacudir los libros . Me convertir en una maniática del orden . Los ordenaba por editoriales y los libros infantiles por los autores . Atender a los clientes y contestar el teléfono . Pero el lado B , era ver como llegaban una serie de personajillos ansiosos por fama literaria . Con sus torrentes de inseguridades y falta de visión . Pequeñas fieras dispuesta a todo . Nunca vi tanta maldad en esas personas . Llego un momento que me saturo tanta mala energía y me daba ganas de salir arrancando de esa librería . Muchas veces recibí comentarios hirientes de esos escritorzuelos y tuve que llorar a escondida en la bodega . No podía entender tanta furia y soberbia . Me sacaba de quicio ese entorno . Siempre iba a esa librería un escritor X con un ego digno de ser tratado por un batallón de siquiatras . Se cree un Dios y alguna vez tuvo el mal gusto de decir , que Dios cree en él y él no cree en Dios . Tenía su trono con una enorme fotografía de su rostro y alguna velas . Era la imagen del Santo Patrono de la literatura . Caminaba como un emperador con su capa imaginaria y tenia una corte de aduladores , que deseaban saborear los frutos de su éxito . Un día ese escritor X , me golpeo y yo saque una gran fuerza y con mi furia le lance este frase : USTED NO ES DIOS , PORQUE DIOS Y EL DIABLO NO EXISTE . NO TIENE EL DERECHO A PROHIBIRME ESCRIBIR . Ese escritor X jamás me volvió a agredir .Comprendi en ese momento , que cada escritor es dueño de su destino y que puede cambiar el rumbo de su historia . A veces me daba pena , ver tantos libros arrumbados en la bodega , que eran tirados con un olímpico desprecio . No valía la pena el esfuerzo de todos esos escritores , que pasaban horas de trabajo , escribiendo en el computador . Sentía dolor cada vez , que asistía a la presentación de un libro y veia que nadie deseaba comprar ese ejemplar . Recuerdo en un viaje a Argentina en la ciudad de Mendoza , como una esforzada profesora presentaba su libro , en un bello palacete digno de una princesa . Todos estaban mas preocupados de devorar las empanadas y de agotar la ultima gota de vino . Hacia un frío espantoso y veía el rostro de decepción de esa esforzada escritora . El tiempo paso y leí buenos comentarios de ese libro en los medios literarios de la argentina . Ella no se dejo vencer por la indiferencia de los presentes en la presentación de su libro . Nadie te promete un jardín de rosas y el edén literario . No se puede andar por la vida , como un libro abierto de amarguras y de celos literarios . Cuando paso por la librería y veo como el polvo cubrió esos muros donde estaban la estantería de los libros y el rincón de la caja registradora . Ver el sitio exacto donde estaba el escritorio , que mi jefa ya fallecida , no toleraba que nadie usada su escritorio . Yo lo hacia , cuando ella viajaba a la feria del libro de Buenos Aires . Me encantaba ocuparlo y usar sus lapices . En unos de sus tantos regreso , me sorprendió y con una sonrisa sarcástica , me pidio que no volviera a usar sus lapices y que si ocupada su escritorio , tuviera el detalle de limpiarlo todos los días . La bodega del silencio , que ahora es un antro de arañas . Tantas tardes que pasaba ahí , limpiando y botando a la basura tantos catálogos y recortes de prensa de ese escritor X . Era mi rincón favorito , nadie me molestaba y me libraba de ir al banco , a depositar las ventas del día . Veo esa librería y la recuerdo siempre . Veo como la estupidez , arrogancia , intolerancia , mediocridad destruyo ese bello espacio literario en mi ciudad . Por eso ayer quede herida frente a una conversación que tuve por el chat y volví a ver esas lágrimas en la oscuridad de esa bodega .
