Los faros alumbran
la imagen fantasmal del Dios del Olimpo ,
elevado en la cueva de una odalisca .
Son las piedras de la intolerancia ,
en el campo de las batallas fértiles .
Las pisadas de las caravanas ,
en la mirada de los indios ,
en las teas de las llanuras ,
en el fuego de metal de la historia universal .
El viejo Emperador
juega con los dados del destino de las estrellas ,
en el observar de un astrónomo .
Escribe los cuentos de esas bravuras ,
en el correr de las teclas blancas ,
como el sonido de jazz en la ventana .
El canto del soul y el rojo intenso
de la sangre aristocrática de los guerreros .
Los caballos cabalgan sobre los esqueletos milenarios ,
en la lejanía de la comarca de un Rey .
