Es la prolongaciòn de una vértebra
de una vieja embarcación .
con sus subidas de escaleras ,
emulando las calles de un puerto .
Las casas navegan con el ulular
del caminar de los perros .
La mirada de los niños .
El aroma del viejo almacèn.
Es el sueño de una fría noche de invierno ,
en la avenida resbaladizas
como el paso de un rinoceronte húmedo .
En el caminar sobre esos fòsiles ,
de un pasado lleno de dolor
en las espigas de un Viernes Santos .
El presente de la rutina diaria del trayecto de las micros ,
con el recorrido de las subidas y bajadas
de esos ríos en el desierto .
El fuego del amanecer en las ventanas ,
con las cortinas de la pobreza ,
por esos cuentos que nunca se escribieron .
Es la avenida de un extremo a otro ,
de Norte a Sur ,
donde la brújula pierde su ruta .
