Esa damisela
que navega contra esos barcos de la muerte ,
en el recorrido de las noches
en los círculos de fuego ,
por el aullido del dolor ,
en la tela de la intolerancia .
Son los gritos de las almas
que no soportan estar enjaulado
en el cabo del miedo ,
por los gemidos del baile de escoba .
Es desafiar el corazón de una bruja ,
en los balcones de las palomas ,
por la ópera de las calles de París .
Esa libertad como el cuadro
de los sueños redentores ,
de las almas que dibujan el vuelo del olivo .
