La luna se mece como una cuna medieval de una princesa errante .
El canto de los monjes al final de una colina .
El llanto de los ciervos de cuello negro.
Es la luna que llora el camino del costal de harina ,
por el volar de las alamas .
Es el canasto de estrella
por las flores del jardín secreto de una princesa taciturna .
La luna gira en el espejo de los ríos que lloran la caída de un viejo roble .
En el espíritu de su Padre muerto que refleja en la blancura de la luna .
MARIETTA MORALES RODRÌGUEZ
