El pequeño Lenin
se levanta casi al alba ,
en la miseria de esas noches silenciosas ,
de sentir ese cuerpo frió
como el mármol de un panteón .
Todo fue el mal movimiento
de un tablero de ajedrez .
El pequeño Lenin
lamento escuchar esos viejos discursos ,
que lo ataron a un madero lleno de dolor
y alejado de la caja de Pandora .
El desamor entra como un clavo ,
en la vértebra de esos lamentos eternos .
Nada tiene sentido
en la danza de esas pequeñas brujas aladas ,
sobre la taza de ese tarro de café vació .
MARIETTA MORALES RODRÌGUEZ
